vallarta palabras-de-fuego: julio 2012

miércoles, 25 de julio de 2012

La ventana

Prócoro Hernández Oropeza

Desde mi ventana veo las casas blancas

Una luz solar desteñida por las nubes

La prisa coqueta de una niña sin alas

Unas palmeras que se mueven con desgano

Y tú en la agonía del tiempo

Tan lejana

Desde esta ventana ancha, miro unas tejas

Que siempre están esperando al agua

Al lado una dama tiende tristezas al sol

Unos tinacos como centinelas etéreos

Tú, en el otro extremo de mis ansias

Desde esta, la ventana de mi alma

Percibo un sol en tu cara

El universo azul en tu vientre

El color del mar en tus ojos

Un corazón de turquesa que vibra

Con la energía de mi tercer chacra.

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La palabra

Mi boca tu boca deshila palabras

Con ellas se abren las puertas del edén

O cierran el jardín de tu alma

Palabras de oro y plata

Sonidos que provocan la guerra o aprisionan

de acero o livianas como pluma.

Mi boca tu boca es una cueva de luz y de sombras

Su aliento acaricia con fuego

O derrite corazones de acero

Mi boca tu boca exhala esperanza

Con voces y cantos de luz

De ella brotan manantiales de mariposas

Mariposas que vuelan hacia la gloria

Mi boca tu boca, un eco de esperanzas

Alabanzas que van hacia el norte y esculpen soles

Cuando mis ojos te ven al filo de la aurora.

Agua de dios

Canto de agua

Está lloviendo, es un día con muchas nubes y viento
pero en vez de agua caen sonetos
y los árboles se ponen contentos
las palomas bailan, los elefantes se estremecen
las rosas visten sus mejores trajes; su perfume
se esparce en oleadas por el bosque.

Está lloviendo y caen versos de Paz, de Neruda,
de Nandino, Pellicer y de Pacheco:
"De tantas veces que he nacido
tengo una experiencia salobre
como criatura del mar
con celestiales atavismos
y con destinación terrestre", dice Neruda.
Le contesta Pacheco:
"Contigo, hermana mía, hermano mío,
me formé de tu sustancia en el vientre materno.
volverás a la oscura tierra y yo, en cierta forma
soy tu hija, heredaré tu nada y tu nombre".
"Llovió, la hora es un ojo inmenso.
somos nuestros reflejos.
El río de la música entra en mi sangre.
si digo: cuerpo, contesta: viento.
Si digo tierra: contesta: ¿dónde?, replica Paz.
Nandino, ensimismado en la eternidad del polvo exclama:
"En cada mañana, al despertar, resucitamos;
porque al dormir, morimos esas horas
en que libres del cuerpo, se recobra
la vida espiritual que antes tuvimos
cuando aún no habitábamos la carne
que ahora nos define y nos limita
y éramos, sin ser, un misterio puro
en el ritmo total del universo".
Pellicer remata:
"No lo sé, pero un día bueno y sano
y hermoso de estar lleno de alegría,
sangrando todo un fruto de energía,
saldré a buscarte con el sol mediano".

Yo te espero en cada lluvia, en cada bostezo de la tarde
en todos los rezos del crisantemo
en los días que se van sin prisa, riendo
en las estrellas que nos emboban con su parpadeo.
Te espero.

Agua de dios

Del sonido original viene la voz del viento
las voces de todos los aeones,
el canto del ave, la sonrisa del mar
tus ojos que alumbran un tunel sin tiempo
soy agua de dios que corre por distintos cerros
baja por cañadas de fuego
incendia las cascadas de tus cuerpos
Soy agua de Dios
el agua de todos los tiempos.

El buscador

Busco en la eternidad de tus ojos

Un faro de luz, una estrella sin nombre

Aquellas palabras cristalinas del primer verso

Que se escribieron en el cuerpo del universo

Cuando la palabra oscura y terrible

Perturbaba el lago templado de mis recuerdos

Busco en el infinito cielo de tus alas

Al primer sonido que me inspiró a volar por las alturas

A destrabar un destino sin tiempo, un camino incierto

Aquel que me arrebató de los brazos de la eterna dicha

Al hacedor de mis utopías

Al bienhechor del aire que respiro, del suelo en que duermo

Encuentro, hasta ahora, un racimo de esperanzas en tu frente

Allá en el horizonte, señales de fuego

Y en una rendija del cielo, un verso del Martí poeta:

“Voy por la tierra como rodeado de nubes

Y con los pies en el vacío.”

Ya es tiempo de volver a casa, lo presiento.

Poema de la semana

De mirada en mirada

Voy como el colibrí, de mirada en mirada

Unas son agrias, otras pesadas

Perfumadas como violetas son las de un niño

Las de aquel anciano anuncian recuerdos flagelados

La tuya, ángel, son de miel añejada

Cada ojo es una ventana por donde se asoma Dios

Aunque sea por unos instantes

En ocasiones es la oscuridad quien hiere al alba

Otras hacen temblar al sol

La tuya, cielo, es una sinfonía del universo

Hay ojos que anuncian nueva alborada

Otros traen sorpresas y malicia

Con su sonrisa alegran aquellos

Estos alumbran el camino del norte

Los tuyos, niña, fuego que redime mi alma

Tus ojos y todos los ojos son los de Dios

Viendo a su creación por afuera y por adentro

Azules, cafés, verdemar o negros

Son las esferas que han creado el firmamento

El sendero del agua y la vida

Soy el camino del agua, el vuelo del halcón

Las alas de la mariposa, el sabor del sol

La plenitud de tu mirada, amada eterna

Veo en los pétalos de la rosa la luz de la esperanza

En cada ventana abierta un signo de alegría

En todos los vientres maternos un maestro nuevo

Soy la sílaba de todos los mantras

El perfume de cantos milenarios

Y atisbo en cada mirada el origen divino

La primera alborada, el susurro de los ángeles

Ly o lay ale loya, la primera danza de los dioses

El resplandor misterioso del águila dorada

Soy el calor del fuego, la penitencia de los ascetas

La semilla inicial de los primeros hombres

El baile sempiterno de todos los vientos

Y descubro en cada huella los pies de Dios

El beso de las estrellas en todos los rostros

O la ignorancia de los corazones negros.

Instantáneas

Un pájaro canta con garbo a un árbol

Al otro lado, en el océano, un delfín salta muy alto

En el desierto un lobo ve con tristeza a la luna

Aquí, frente a mi ventana, veo una mujer llorando

En la iglesia del barrio un hombre clama perdón por sus pecados

Un locutor anuncia en la radio que todo está bien, nada ha pasado

Ahora llueve y parece que todos se han callado

Sólo esa ave sigue trinando sin importar el tiempo ni el relámpago

Allá en la esquina una cachora caza sombras volando

El rugido de un motor le clava un puñal al silencio

La noche se estremece y cae su diadema en el llano

Una dama percibe la alegría del delfín y del ave su canto

Perdona al hombre por sus pecados

Ella ha limpiado sus lágrimas con el pañuelo de su amado.

La sacerdotisa

Cuando me detuve al borde del cenote

Te vi con tu vestido blanco y una diadema de flores en la cabeza

Vi cuando saltabas hacia el agua, sin ganas, sin miedo,

Sólo cerraste los ojos y sentías que volabas hacia el infinito

Tu cuerpo quedó abajo, en el ojo turbio de los sacerdotes

Aquellos con ojos de miedo porque sus dioses no les respondían

Con tu sacrificio, decían, ablandarían su corazón.

Era el de ellos que se había cerrado

No veían más que a sus demonios internos

Son ellos quienes los convierten en malditos y hacen sacrificios.

Veo la televisión y te vuelvo a mirar, con esos ojos de cristal, sin miedo,

Perseguida por un perro de mal agüero

O acosada por la traición de un lobo con piel de borrego

Y caes nuevamente en el cenote profundo del norte, del sur o del centro

Y los nuevos sacerdotes se complacen adorando el becerro digital

Orando y suplicando a sus dioses negros.

Canto nocturnal

Cuando llega la noche y mis ojos se cierran

Me elevo y viajo por astrales paisajes

De norte a sur, del poniente al misterio de ese rostro

Del inefable rostro sin tiempo, de esas manos

Que un día tatuaron mi alma con fuego

Whaje guru whaje gio, whaje guru whaje giooooo

Es el mantra que mi corazón canta desde aquel día

Whaje guru whaje gio mi alma te llama

Dónde estás ángel de la esperanza, mañana viva

Eterna sonrisa que resurge en cada lucero, en las nubes

En el viento, en los ríos, la cañada, en cualquier risco

Siempre retorno en el silencio de la alborada

Sin ese rostro, sin esas manos, sin tu sonrisa

Sólo señales indescifrables del nocturnal viaje

Ecos de un poema que escribiste aquella tarde milenaria

Y ese canto hiperbóreo Ap sahae hoa, sache da sacha dhoa.

Confusiones

Hoy quise escribir un poema en tercera persona,

el sujeto se escabullía, la mente no hilaba,

la intuición tenía la puerta cerrada:

“Intento ver el mundo a través de sus ojos de ángel

Tocar las nubes con sus manos

Dormir en el regazo de sus alas

Besar todas las mañanas con su boca elegante.

Los versos no me gustaron, tienen el olor de la congoja

Además, porqué culpar a otro

si es mi desonsuelo quien me confunde

Es verdad, cambió de dirección su mirada

Su boca sólo besa a quienes le hablan sin prosa

A quienes adulan los rayos ilusorios de su cuerpo

Los atributos inventados por la pasión insulsa

Mejor quiero expresar que amo al árbol de mi esquina

A los pájaros que charlan en silencio

Al viento cuando corre liviano y se lleva mis pensamientos

Al águila que desde lejos anima mi camino

A las nubes, aquellas que se rinden ante el supremo

y dejan paso a la luz cuando caemos

al día que rebosa alegría

a los ojos que desconozco y sé que me miran.

Para qué sirve la poesía: El concepto de poesía en Octavio Paz

Prócoro Hernández Oropeza

Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.

La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.

Por medio de la poesía podemos hacer hablar a las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.

Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una trasgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.

A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo.

En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.

Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.

¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”.

El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad; verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño mecanismo de encantamiento que es la poesía.

La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria amargura. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzsche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”.

Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado sirve de mucho y aunque no alivia ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. ¿Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax , a través de internet, o leerlos por televisión ? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los mass media.

En tono de queja Peralta señala: “La poesía -la palabra del poeta- ha sido menospreciada en este siglo. Pero no ha muerto. Dicen que cada 50 años nace un poeta -poeta mayor, con ideas- en cualquier país. Poetas que defienden la poesía, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad. Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa poética”.

La poesía salva del diario morir: Jaime Sabines

Prócoro Hernández Oropeza

Jaime Sabines padeció un conflicto perenne con su mismidad. En una ocasión dijo que a él le hubiera gustado representar a Pancho Villa o a Lucio Blanco y no a Jaime Sabines. Lo mismo en su rol de poeta: prefería ser un simple peatón que poeta.

Para Sabines la poesía es un “acto gratuito, un misterio tremendo al que hemos buscado durante años en nuestra juventud, en ese encuentro tremendo de las palabras con el misterio de la vida. La poesía es un suceso, un acontecimiento, una ocurrencia de todos los días”.

Sabines no creía en los poetas de la vocación, sino en los poetas del destino, porque la poesía es como una maldición o como una bendición “que nos salva del diario morir”.

La soledad, uno de los temas recurrentes de Sabines tiene su origen en el hecho de que todos estamos tremendamente solos. “Vivimos una gran soledad, y la poesía como un gesto amoroso, es un puente que tendemos entre una isla y otra isla. La isla de Sara, la isla de Jaime; un puente entre nuestras propias vidas. La poesía no es más que un puente que tendemos entre una soledad y otra”.

DEL PAPEL DE LA POESÍA

La poesía es un medio de comunicación, una manera de contacto humano. Uno escribe para los demás no para uno mismo delante del espejo, sentenciaba Sabines. Durante siglos, explicaba el escritor, todos los poetas han tratado de definir qué es la poesía. La poesía es indefinible por naturaleza. Sólo se puede hablar de ella como una aproximación. Para Sabines es el retrato, el testimonio de la vida. Su vida. Eso hacía Sabines: retratarla en el momento preciso en que se conectaba con los demás. Hablar del amor o del dolor, de la muerte, de la angustia… de la soledad. De ahí que la poesía sea un testimonio, el retrato de una emoción más que de una idea. Estaba en contra de idealizar la poesía porque se corre el riesgo de hacer tratados de filosofía. La poesía es intentar; tratar de contagiar una emoción.

Jaime Sabines desdeñó a los poetas que se enamoran de las palabras y juegan con ellas. No obstante, reconocía que la poesía es un problema de palabras. No se puede hacer poesía con los pies, por lo que se debe aspirar a tener las menos palabras posibles para comunicar las emociones más auténticas del hombre. “El poema se da muchas veces gratuitamente. Es como un don que crece entre nosotros, que sale, aflora”.

En ocasiones -decía Sabines- me di cuenta que el poema no fue construido, sino entregado gratuitamente. Casi nunca reescribía el poema, siempre le salían las palabras a flor de piel. “El poema salía como el fruto; el durazno da durazno, el peral da peras, así de esta manera gratuita, de un don, de un milagro fluye la magia del poema”.El verdadero poema se entrega de forma tal que este deja de pertenecer al autor. Cuando llego a releer el poema, afirmaba Sabines, me doy cuenta de que no sé quien lo hizo.

En relación al trabajo de la poesía para el escritor chiapaneco es un oficio, pero debe haber la voluntad del poeta. “El poema nace, pero además se hace, por eso el poeta tiene que hacerse, conocer el instrumento de su trabajo: el idioma. Y además tiene que aplicarlo. Hacer poesía es como aprender a nadar. Te tienes que meter al agua y nadar todos los días para aprender a ser buen atleta, asentaba el poeta. Para él el oficio de escritor se aprende escribiendo y escribiendo y desde luego leyendo a mucha gente, escuchando a otra, investigando algunas cosas. Pero sobre todo escribiendo.

¿Quiénes influyeron en el poeta? De los 17 a los 19 años tuvo influencias marcadas de Pablo Neruda, también las tuvo de Gabriel García Márquez, de Juan Ramón López Velarde y de Rafael Alberti, aunque sólo fueron pasajeras. Fue con Horal cuando descubrió que ya tenía una voz propia y que sería su voz en adelante.. Posteriormente reconoce influencias, pero de estilo o de carácter moral o espiritual. Dos autores que le transformaron su visión fueron Aldoux Huxley con su Filosofía perenne y James Joyce, quien con su Ulises lo “golpeó como si lo voltearan como calcetín”. Ese autor, aunque no lo influyó literariamente, le dio un resplandor de vida, de excelsitud o generosidad de la vida, confesó Sabines.

No obstante, la influencia más profunda de Sabines provino de su padre el Mayor Sabines. Cuando niño, este les leía diariamente Cantar del Mío Cid y Las mil y una noches, a pesar de que era un hombre inculto, hombre de la vida real, un revolucionario.

NO ERA AMANTE DE REESCRIBIR SUS POEMAS

El Poema se da o no se da en el momento que se escribe, aunque esta regla no la consigna Sabines cómo fórmula. De hecho reconoció que algunos de sus amigos escribían un poema y luego se encerraban y lo reescribían veinte veces; eso también es legítimo. Pero el autor chiapaneco prefería borrarlos o eliminarlos si no le gustaban. Por cada libro que publicó hay una serie de poemas que se guardó; sólo la quinta parte de lo escrito fue publicado, lo cual refleja la rigurosidad y la exigencia del escritor.

Un poema, expresaba, no se puede volver a escribir. Su dialéctica le decía que la poesía encierra un concepto determinado en el tiempo. “Uno es distinto de hoy a mañana; cada día se es una persona distinta”. Y porque la poesía toma precisamente un instante de vida, entonces al otro día ya no tienes derecho a meterte con él, reconocía el poeta. Sabines escribía el poema de una “sentada” y si salió, salió.

DE LOS AMOROSOS

Uno de los poemas más reconocidos y recitados, Los amorosos fue escrito en 1949. Sabines observaría que ese poema fue, en cierta forma, un vaticinio de de los temas esenciales de sus poesía: el amor, la soledad, la presencia de la muerte y el amor a la vida fundamentalmente. Ya en los amorosos aparecen los trenes que se despiden, los gallos en la madrugada, la soledad, la angustia, el hecho de que el amor no puede ser permanente sino frágil; los alacranes en las sábanas, la sabana que flota como sobre un lago, temas que se reconcentran en la soledad, hablan de la soledad del hombre y de su amor. De ese amor que tiene que ser renovado perpetuamente a través de una mujer y de otra, a través de un hijo y de otro, de una soledad y otra.

De porqué registra el dolor y no la alegría lo explicó así: El dolor humano es contagiable, se contagia el dolor con la mayor prontitud. Si veo llorar a una persona, decía el poeta, las lágrimas son de lo más contagioso del mundo. Pero en cambio si es la alegría, el gozo de vivir es mucho más difícil de expresarlo. Pocos artistas, músicos o pintores han contagiado la alegría. En la poesía es mucho más difícil de contagiar la alegría, porque la alegría es casi exclusiva, cerrada y permanente de nosotros. “En cambio el dolor es un hilo que nos ensarta a todos”.

EL FINAL

Poco Antes de morir, Sabines había percibido ya la presencia de la muerte, la sentía cerca. Se dio cuenta de ello al escribir los siguientes versos:

“Yo, yo,yo,yo, el más amado,

el elegido de mi corazón,

el solitario, el fuerte porque he

representado fielmente

el papel del hombre y he ascendido

la cuenta biológica

desde la dulce infancia

irrepetible hasta el cañón del eco

de la vejez,

donde ya empiezo a gritar mi nombre.

Tendré que dejar, con dolor,

Con dolor, dejar el mundo,

Dejar el mundo. Ah, dejar,

Dejar, dejar el mundo”.

Y Sabines se dio cuenta de ello y gritó desesperadamente: “No, yo amo la vida”. Pero no escapó a su destino y se fue dejando esta hermosa vida.

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miércoles, 25 de julio de 2012

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